жизненно правдивы, правдивы так, что хочется упиться в лом в набить кому-нибуть морду. Причем совершенно ясно осознаю, что ни хрена я это не сделаю. Так как это все я, т.е. это я ношу эти костюмы, часы и ручки (ну и зачем мне их столько), езжу на этих автомобилях и из всех богатых эмоций не такого далекого детства осталось только злость как ответная реакция на внешнее раздражение. И на подвиг ни какой не способен ибо трусоват. Наверно это все-таки во флеймы.