...Пишу не потому, что умею, а потому очень хочу...И посвящаю это памяти Андрея .
------------------------------------------------------------------------------

Он рассказывал ей о том как живет все это время. Чем занимается, о чем думает, о чем мечтает.

Он рассказывал о том как они с сыном играют, о том , что он заботится о нем.
Следит, чтоб он чистил зубы перед сном...А еще они научились гладить рубашки.

Еще он говорил о любви к ней...Очень скомкано, не пылко, не витиевато...некрасиво...НО никто в мире не позволил бы себе усомниться в его словах...Да и можно ли сказать лучше, чем он...

Его речь не казалась монологом, хотя говорил один...По лицу пробегала то улыбка, то грусть, то задумчивость. Воспоминания часто прерывали его и было видно как комок подкатывает к горлу . Тогда он щурил глаза и не давал слезе сорваться.

На вид он был никакой. Я бы , наверно , с пренебрежением мог отнестись к нему при встрече. Невысок, щупловат, безликая внешность, такая же одежда...
Но в тот момент такая сила исходила от него...такая ...Необъяснимая. Она ощущалась даже не телом,не кожей, а чем то внутри...и вызывала огромное уважение...

Он говорил и говорил, теребя в руке цветок. А потом как то резко , на полуслове, замолчал и положил единственную розу на могильный холм...

Неужели мир так устроен, что она могла не слышать его сейчас?!?
Неужели такое возможно?!
Я отказываюсь в это верить....