Представляете, а за окном кружится снег! Он кружится в свете фонаря, под музыку, что льется из динамиков, мягким ковром накрывая грязь. Снег чистый, условно белый, ложится на помойку, на отходы жизнедеятельности человека, одинаково окутывая мягким одеялом и гнилой помидор и бутылку из-под дорогого шампанского. Снегу все равно, он как падал, так и будет падать. Падать на шапку брюнетки и на волосы блондинки, на лексус, припаркованный под моим окном и на труп бомжа, что замерз где-то в городе, на манто мажорика и на мое пальтишко 12-летней выдержки, вытертое на локте. Снегу все равно...Почему люди не все похожи на снег, а только алкаши, которым тоже все равно куда падать?...