Близки твои стихи моей душе.
Но небо не кляни, что пало низко.
Любовь – шкатулка из папье-маше.
Орнаментом расписана с изыском,
На расстоянье даже близком,
Миниатюрность бликов так пленит!
А тронь ее движеньем быстрым,
И от нее кусочек отлетит,
И полироль уж больше не блестит,
Когда серванта открываешь створки,
И достаешь ее ты без бархотки,
Чтоб рассмотреть написанную блажь,
Художником ль Судьбою ль. Я ж,
Сама болела сильно той чахоткой.
А брак – кольцо долгов и лишний вес,
И неприятие приевшихся телес,
И лживой маски света положенье,
Что типа она мужнина жена,
Но почему-то свечка зажжена,
В полумечтах, запутанных броженьях,
Что не совсем еще поражена,
Не до конца прошла я униженья,
Кольца долгов, любви иль пораженья.

Вдруг, загрунтуем ту шкатулку вновь,
И прошлый опыт, может, пригодится,
И пусть не выписан мазок на лицах,
Но знаем мы теперь - должна хранится,
Она, наверно, где-то в секретере.
И проклинать не будем за потери.
Ни день, ни небо. Знаем, что остов-
Любви любой - папье – маше.
Все остальное - лишь у нас в душе.
Отреставрировать сюжет мы в силе,
Коль в краски вляпаться готовы вновь.
Стирается от времени и пыли,
Как золото сусальное, любовь.