Есть тип женщин, поражающих своей грацией, которые, излучая нечто невидимое ощущаемое лишь очень древними органами чувств, не поддающихся осознанию нашим "Я", вводят в марево, наводят морок. С такими время начинает течь особенно, по совсем не физическим правилам, которые предстоит открыть учёным далеко в недоступном нам будущем. Анализируя, понимаешь, внешность средняя, движения не волшебные, слов почти нет. Чем заманила совершенно умом не понять...
Она всего лишь присела рядом, просто посмотрела, слегка наклонилась или качнула бёдрами. Улыбнулась, как будто наполовину сама себе.
Она прекрасно понимает какой эффект может произвести. Смотрит, ждёт реакции, и наслаждается произведённым впечатлением. Сама заводится от собственного флирта, тем самым раскручавая маховик предстоящей страсти.
Набор действий, манипуляций, в принципе, ограничен. Может, десятка 2-3. Годам к 30-35 все их знаешь, кажется, ничего нового нет. Всё сводится к "технике", которая так восхищает нашу Лялечку, внимание, выносливость, терпение.
Когда "общение" происходит на уровне ни "техники", а чувств, энергии, понимаешь, есть нечто большее! То, что заставляет забыть о себе, что может отключить голову совсем. Висишь где-то, возможно, не том пространственно-временном континиуме, где мы зарегистрированы МВД. Где-то в собственном измерении... Куда попасть удаётся лишь изредка, куда не получишь пропуск и не купишь билет.
Там можно двигать телом, можно расслабленно принимать ласки, можно улетать, можно просто лежать вобнимку, а только что выплеснутая энергия, перемешавшись в коктейль, опускается на наши тела. Возвращается в них, но в совершенно другом качестве. Как ребёнок есть хаотичный набор свойств родителей, так и этот коктейль чувств, ощущений и эмоций, стонов, рычаний, вздохов, ожиданий оргазма и обессиленых объятий неповторим. Каждый раз разный, непредсказуемый заранее. Он получается особенно вкусным, когда просто заведённый ею сливаешься в единое тело.
После этого редко хочется говорить. "Мысль высказанная есть ложь". Лучше провалиться в сон, забытьё. Что можно сказать друг другу или самому себе, когда насыщаешься этим желтоватым переливающимся облаком? Густым, вязким, очень непрочным. Если не впитать его сразу "свежеприготовленным", оно потеряет свой пьянящий вкус. Станет обычной пищей для паразитов тонкого слоя. Как блюдо итальянской кухни надо есть сразу приготовленным, разогревать нельзя. Будет суррогат.
Оставит след на кровати, на постельном белье, на самом теле, пока не смоешь водой в душе. Вода растворит последние материальные носители, оставшиеся в нашем мире, без остатка. Лишь воспоминания, зашифрованные в нейронах, будут напоминать об этом. Лишь мозг - недремлящий охранник нашего альтерЭго - будет подсказыть, давать надежду, что она ещё вернётся, что повторится всё это и ни раз. Другая часть того же мозга-оптимиста будет подкидывать подлые мысли о том, что миг неуловим, что ничего нельзя повторить, что волшебство по заказу возможно только в сказках.
Кто-то третий, наверно, самый разумный посоветует сам себе просто жить, заниматься своими банальными ежедневными делами, оставляя надежду теплиться, но не стремиться возродить то, что ушло. Стало воспоминанием, иллюзией, которая никому, кроме тебя, не доступна. Даже ей, одарившей этим маленьким счастьем. У неё свой мир внутри, свои резоны и ощущения, свои недоступные переживания, свои советники и свои "тараканы".
Так мы и плутаем по тропинкам жизни в тумане, из которого появляются другие такие же как Я, зашедшие так далеко, что забыли, откуда шли. Главное, зачем! Мы сталкиваемся, хотим того или нет, отщипываем друг от друга частички жизни или добровольно отдаём свои силы. Иногда кажется, что порождаем кого-то ещё сами. Может, для того замешивался этот дурманящий коктейль?