Дядьки и тетьки. Не ищите в этом рассказике сюжет и глубокий смысл. Это скорей описание прогулки и моих размышлений о жизни нашей скорбной. Тема секса не раскрыта точно, грандиозных военных баталий нет...
Здесь не все, только первая часть, если понравится, допишу до конца.
________________________________________________________________________________

Конец весны, Москва, полпервого ночи… Поужинав в ресторане, мы с моим другом вышли на уличу. Теплый и густой воздух ночи окутал нас приятной пеленой. Он пах уже не так как днем. Из него улетучилась суета и озлобленность большого города, и остался только приятный запах весны.
У входа в ресторан нас встретила девушка на коне. Наездница развернула лошадь, и та встала поперек узкой дорожки, перегородив нам проход.
- Ну-ка, поклонись,- игриво сказала девушка своему коню, и тот, выставив одну вперед, пригнул перед нами голову.
- Молодец,- похвалила девушка скакуна и, обратившись ко мне, спросила, не хочу ли я прокатиться.
Я вежливо отказалась.
- Ну тогда может дадите лошадке денег на овес?
Я улыбнулась, улыбнулась не оттого, что мне было смешно, а скорей, наоборот, от грусти. Как здорово иногда получается играть на чувствах людей. Красивый статный конь гарцует передо мной, разрешает потрогать свою пушистую гриву и блестящий черный бок, смотрит на меня грустными темными глазами, бьет в нетерпении копытом об асфальт… И ведь я прекрасно понимаю, что этот конь за день зарабатывает столько, что можно ему овса на месяц вперед накупить, и что те деньги, которые я дам на 99% уйдут в карман какому-нибудь барыге… Но разве можно отказать такому красавцу, лезу в сумку за кошельком.
Наездница говорит спасибо, конь изящно кланяется, и интерес к нашей парочке пропадает. Правильно, а что с нас еще можно хотеть, денег больше не дадут, вот и не стоит терять время.
А мы продолжаем свой путь, попутно решая, что в такой прекрасный теплый вечер ехать до дома на попутке или спускаться в метро совсем не правильно, поэтому договариваемся идти пешком, на сколько хватит сил, а там посмотрим. Дорога не близкая, ресторан находится на Мантулинской и живу я на Чистых прудах.
Идем, разговариваем… Машин на улицах почти нет, людей, собственно говоря, тоже. Дивный теплый вечер. Весна, уступая дорогу лету, напоследок, изо всех сил старается угадить Москве с погодой, чтоб надолго остаться в памяти. Как интересно получается, если на улице никого, свет в окнах не горит, значит все спят, и, следовательно, не видят эту прекрасную ночь, а когда проснутся от нее не останется и следа, все сожрет шум и суета… Жалко мне тех, кто спит сейчас. Ведь спят они не потому, что им наплевать на эту ночную красоту и негу, а потому что завтра днем дела, поездки, встречи, уроки, лекции…. Пришел вечером с работы, поужинал, и вот он тот момент, в который можно расслабится, подумать о чем-то прекрасном, но не долго, спать пора, завтра опять на работу, а там ждут великие дела… Вот так все и проходит мимо. Разве можно уложить наслаждение жизнью в тот небольшой промежуток между работой сном?
А тем временем мы неспешно идем дальше. Красная Пресня, площадь перед метро. Само метро к тому моменту закрыто, время приближалось к двум часам. Вокруг ни души… Я понимаю, что пахнет сиренью.
- ух, ты… сирень распустилась… как здорово пахнет…
Продолжаю идти, вдыхая сладковато терпкий аромат. Этот запах наводит на воспоминания. В школьные годы этот аромат сигнализировал об окончание учебы и началом летних каникул, самой беззаботной и веселой поры в жизни… Школу я окончила давно, а вот позитивные ассоциации остались.
Еще пара шагов и поворот за угол. В лицо дунул порыв ветра, но уже не тот с нежным сиреневым ароматом, а другой, тот который хранил дневной смрад. Смесь запахов пива, фекалий и гниющих помоек моментально спустил меня с небес на землю. Да, нечего забывать в каком городе я нахожусь.
Ускоряем шаг.
Вот уже Садовое кольцо. Тут машин не мало. Едут, несутся, шумят… Нет, мне тут идти не нравится, мысли заглушаются грохотом. Вспоминаю, что тут совсем недалеко до Патриарших прудов. В бескомпромиссном варианте заявляю, что мы проложим свой путь через Патриаршие. Пара узких переулков, и мы там.
«Да теперь решено без возврата - я покинул родные края,
Уж не бyдyт листвой крылатой надо мною звенеть тополя.»
В сквере перед прудом сидят на лавочке ребята, и напивают знаменитую песню на слова С. Есенина.

«Низкий дом без меня ссутулился, старый пес мой давно издох,
На московских изогнутых улицах помереть знать судил мне бог».

Какая замечательная песня, и как мерзко поют. В голове невольно всплывает это песня в исполнении Монгола ШуУдан.

«Я люблю этот город вязевый, пусть обрюзг он и пусть одрях,
Золотая дремотная Азия опочила на куполах».

И как эти слова замечательно отражают настроение сегодняшней ночи. Талантливо написанные стихи и спустя век не теряют актуальности.

«А когда ночью светит месяц, когда светит, черт знает как,
Я иду, головою свесясь, пеpеyлком в знакомый кабак.»

Ну как можно уродовать такую песню. Не умеешь петь, так и не пой. А ребята на лавочке еще и слова путают. В этих стихах каждое слово к месту, и нельзя ничего выкинуть, и нельзя добавить.

«Шум и гам в этом логове жутком, и всю ночь напролет до зари
Я читаю стихи пpоститyткам и с бандюгами жарю спирт.
Сердце бьется все чаще и чаще, и уж я говорю невпопад,
Я такой же как вы пропащий, мне теперь не уйти назад».

Пройдя вокруг пруда, мы присели на одну из лавочек покурить. В нескольких метрах от меня чуть колышется гладь пруда, неспешно плавает пара белых лебедей, деревья чуть шелестят свежей молодой листвой. Интересно, а на какой лавочке сидели Булгаковские герои. Вспоминаю классику: «Литераторы уселись на скамейке лицом к пруду и спиной к Бронной.» И мы тоже сидим спиной к Бронной, значит, находимся на том самом месте, где происходил знаменитый диалог.
Ах, какой красивый образ Москвы описан в романе Булгакова. Наверное, никто не смог более точно отразить ее переменчивый характер, ее красоту и уродство, ее величие и низость… Москва в романе как бы отдельный персонаж, который непрерывно участвует в происходящих событиях. И, как мне кажется, с прошествием почти столетия, ее характер не изменился, покосились старенькие дома, выросли небоскребы, а она все осталось такой же, роковой и невинной…
А мы встали с лавочки, и пошли дальше.
На углу Малой Бронной и Спиридоньевского переулка Маленькая кафешка всего на четыре столика с романтическим названием «Французская пекарня». Как жаль, что она закрывается в десять. Чай и кофе там самые запростецкий, но зато выпечка – высший класс… Когда я впервые зашла туда попить кофе и стояла перед витриной со сладостями мысли мои звучали примерно так: « Угу… Я хочу это... это еще это… и это наверно тоже вкусно. Стоп, я столько не съем… Надо урезать своя запросы… Итак, беру это и это… Ну нет, это и это мне тоже хочется… Так… А придумала… Я возьму это и это, а своему спутнику скажу взять это и это, съедим по половинки, потом поменяемся… Ой, еще надо вон ту захватить, она маленькая, ничего страшного на двоих съедим…»
Да, не правы они с режимом работы…
Дойдя до скверика на Тверском бульваре, присаживаемся на лавочку. Все-таки за спиной не малое расстояние, а я на высоченных каблуках, не самая удобная обувь для продолжительных прогулок. Это уже не тот тихий и романтичный сквер, что был на Патриарших. Здесь на лавочках сидят не совсем трезвые компании, кругом разбросаны пустые пивные бутылки, мерзко и навязчиво светит в глаз наружная реклама, шумит Тверская.