"Люби!" - поют шуршащие березы,
Когда на них сережки расцвели.
"Люби!" - поет сирень в цветной пыли.
"Люби! Люби!" - поют, пылая, розы.

Страшись безлюбья. И беги угрозы
Бесстрастия. Твой полдень вмиг - вдали.
Твою зарю теченья зорь сожгли.
Люби любовь. Люби огонь и грезы.

Кто не любил, не выполнил закон,
Которым в мире движутся созвездья,
Которым так прекрасен небосклон.

Он в каждом часе слышит мертвый звон.
Ему никак не избежать возмездья.
Кто любит, счастлив. Пусть хоть распят он.

Грабли.
Одни и те же. Мои… Наступаю и наступаю.
Почему так?
Быть может, знакомлюсь не с теми, может быть, не так?..

Знакомство… Все хорошо. Улыбки, общение. Общение и обещание… Сахар и патока. Малиновый сироп…

Мажор…

Я красиво ухаживаю. По крайней мере, как мне кажется. Ухаживаю искренне, что обидно. Пытаюсь быть милым и чутким. Заботливым и нежным.
Воспитан в духе старой школы… Открыть дверь, подать руку… Подарить цветы, сделать приятное. Что самое интересное, мне это нравится самому. Мне нравится игра, процесс обольщения и обаивания. Изящество и шарм.
Принимается все на ура! Кому не понравится? Кто не примет внимание и галантность?..

Кретинистый мажор…

Быть может, барышни привыкли к другому? Быть может, они сначала удивлены обхождением и отношением? Растерянны? Может, они привыкли к стилю иному? Неведомому мне?..
Стилю Бивиса и Батхета, например. Где преобладают слова: «Забей и не парься, не грузись, в натуре, чувак!» и так далее? Быть может, слова: «клево, стопудово, вау!» им понятнее и ближе? «Вау!» - вообще очень модно теперь… Весь телеэфир забит этим ущербием… Радиоэфир, впрочем тоже…
Не приучены барышни к стихам, наверное. Маяковского еще помнят по школьной программе, а, например, Бальмонта – нет. В школе не проходили…
Или отучены многие от стихов, наоборот…
Может быть, из-за Бивиса и Батхета и иже с ними, многие барышни и пишут безграмотно и говорят так же? Посмотришь – красива, нежна, но как скажет что-то или напишет – подступит и брызнет невольная слеза… Скупая такая, горькая… Ибо общаются сии барышни с подругами такими же, как они. Да и поклонники им под стать.
Ни Боже мой, не претендую на развитый интеллект, но все же, все же…
Знакомлюсь не с теми… и не так…

Дебильный мажор…

Встречаю и умных, бесспорно…
Много умнее и начитаннее меня. Слава Богу! Общаемся на высокой волне, на обнаженных нервах… Как должно. Как нужно. Как желанно…
Посещаем музеи и театры. Я увлекаюсь. Забываюсь. Мне радостно и волнующе. Нашел, встретил! – думаю я. Она! – мечтаю…

Наивный мажор…

Она быстро «наедается» всем этим. Она тоскует по другой стороне. Ей плохо без жаргона по-свойски. Я это понимаю. И принимаю… Общаемся и так тоже. Я тоже так могу разговаривать. Забавно, право… Представьте, открывая ей дверь машины и подавая руку, например, я говорю ей, продолжая начатый ранее разговор: «Гребанные пробки, офигеть!» Кому-то ничего. Меня же это веселит и печалит одновременно…

Печальный мажор…

Наступает разочарование. У нее – мной – так красиво начал, думает она. У меня – ею… Либо же, она считает, что лживо начал, поскольку было красиво, а теперь общаюсь грубо. Лицемерил и притворялся – она считает. Прикидывался интеллигентом и интеллектуалом. Пудрил ей мозги – думает она. А я ведь только облегчаю ей жизнь. Общение со мной… ей облегчаю.

Мажор, блин, в натуре мля…

Барышни пугаются таких отношений. Их пугает красота, полет… Может, что-то еще пугает. Не думают, что это – искренне. Думают, что все ради тривиального затаскивания в постель. Мне весело наблюдать, как они удивлены тем, что и после затаскивания я остаюсь прежним. Озадачены весьма… Думают, что преследую иные цели. Ограбить и убить, например. Или ограбить, убить и съесть…

Мажор затаскивающий, грабящий, убивающий и съедающий – новый вид…

Пугаются барышни красивого слога, красивых слов. Не привыкшие они. Или отвыкшие давно… Увы иного раз. Бояться и теряются они.
Говорят: «Не могли появиться ТАКИЕ чувства так быстро!..» Какие, черт возьми? О любви к ней никто не говорил. Ей говорили о том, что рад видеть, думал о ней и скучал. Не более. Но и не менее… Быть может и это ей в диковину. Даже это…

Мажор пугающий – еще один вид…

Сталкивался я и с другой разновидностью барышень. Давно… Как всегда баловал, говорил комплименты, был галантен и мил. Тактичен и чуток был… Они считали, что не я – нормален, а они безумно ценны для меня. Что на грани сумасшествия я от страха потерять эти отношения. Что унижаюсь и пресмыкаюсь. Что стараюсь задобрить – они считали.
Грабли. Те же грабли…

Полный мажор…

Быть может, перестроиться мне пора? Называть барышень «телками», «чувихами» и «герлами»? Или как их принято величать? Чтобы модно, красиво для них звучало. Завлекающе. И, главное, доступно…
Может быть, стать проще, забить, не париться, не грузиться по поводу и без? Расслабиться и не вы@бываться? Так я, собственно, этим и не занимался. Не позер, не вы@бщик... Я так живу, так дышу… Это просто – мое. Не вы@бывался. Никогда. Ни с кем.

Задумывающийся мажор…

Но даже перестроюсь, допустим. Задавлю себя, задушу, сгною в себе это все хорошее и нежное. Все это возвышенное убью в себе… Мимикрию – в жизнь!!!
Интересует одно. Простое… Как я буду от ухаживания такого, от отношений таких получать удовольствие? Как от общения дебильного можно что-то получить? КАК и ЧТО?..

Минор.
Минор интересующийся…

А если не перестраиваться? Если не получиться задавить себя? Если искать, терпеть, ждать и надеяться? Ждать ту, которая поймет. Оценит, полюбит и примет такого больного как я. Надеяться на чудо? На встречу… На удачу… Надеяться?..
Я до сих пор полон надежд… Не юн уже, не мальчик, а все надеюсь, верю… Быть может, зря, собственно…

БАЛЬНОЙ ЧИЛАВЕГ…
БАЛЬНОЙ, пишущий:
«…ДОЛГО, НУДНО И ТОСКЛИВО, КАК ЗАУНЫВНАЯ ПЕСНЬ МАРТОВСКОГО КОТА…» - как сказал один благодарный читатель…
БАЛЬНОЙ…