А что ж Онегин? С похмелюги
Рассола выпил целый жбан.
(Нет средства лучше, верно, други?)
И курит топтанный долбан.

О, долбаны, бычки, окурки!
Порой вы слаще сигарет!
Мы же не ценим вас, придурки,
Иль ценим вас, когда вас нет...

Во рту говно, курить охота,
А денег - только пятачок...
И вдруг в углу находит кто-то
Полураздавленный бычок.

И крики радости по праву
Из глоток страждущих слышны.
Я честь пою, пою вам славу,
Бычки, окурки, долбаны!