Простастих.
Есть люди на земле Красивые, как птицы. Их пальцы, тонкие ресницы, Судьбу сжимают в кулаке.
Случилось так, что надо им помыться. И вот из душа льётся чистота. Струится болью по щеке, Небритой с ночи на реке.
Три, три и дырка - пустота, Ведь главное в поэте - простота. Спасает только борода.
Воскресное утро, Москва... Простата, Простата, Простата моя!
|